***

6:30, der Wecker klingelte. Völlig schlaftrunken, aus dem schönsten Traum gerissen, tastete er nach dem Monstrum, um es auszuschalten. Eigentlich wollte er sich noch einmal umdrehen und weitere zehn Minuten liegen bleiben, als er plötzlich stutzte. Irgendetwas war anders.

Nur einen kurzen Moment hatte er die Augen geöffnet, um auf den Wecker zu hauen, aber in dieser Zeit hatte ihm sein Unterbewusstsein vermittelt, dass etwas an seiner Umgebung nicht stimmte.
Zum einen war es viel zu hell.

Es war der 4. Dezember, in den letzten Tagen war es richtig kalt geworden, die morgendlichen Stunden waren dunkel und ungemütlich. Doch jetzt schien ihm die Sonne ins Gesicht.

Hatte er verschlafen? Hastig richtete er sich auf und öffnete die Augen. Endlich nahm er seine Umgebung bewusst wahr.

Das Zimmer hatte sich verändert. Nein, es war nicht einmal mehr sein Schlafzimmer.

Mit weit aufgerissenen Augen starrte er auf die hellen Holzmöbel und duftigen Gardinen. Auf einem kleinen Tisch stand eine Vase mit frischen Blumen, an der Wand hingen Bilder mit Landschaftsaufnahmen. Er selbst lag in einem Messingbett mit goldenen Knäufen an allen vier Enden und bunt gestreifter Bettwäsche.

Das musste doch ein Traum sein. Verzweifelt versuchte er aufzuwachen, aber das Zimmer veränderte sich nicht.

Wo war er? Was war passiert?

Langsam und vorsichtig wälzte er sich aus dem Bett und ging zum Fenster. Ein Blick nach draußen zeigte ihm, dass er nicht mehr in seinem Haus war. Er sah vom ersten Stock aus auf einen Vorgarten mit einem weißen Gartenzaun. Das schien nicht einmal seine Stadt zu sein.

Entsetzt drehte er sich um und stolperte zu einer Kommode über der ein Spiegel hing. Er sah ein weißes, erschrecktes Gesicht mit ungläubig aufgerissenen Augen. Aber es war sein Gesicht.

Nach und nach öffnete er alle Schränke. Dort hingen säuberlich auf Bügel gehängt seine Hosen und Hemden, in den Fächern lagen seine Shirts, seine Wäsche und die Socken. Es waren eindeutig seine Sachen, er erkannte sie genau. Es war auch sein Buch, das auf dem Nachttisch neben dem Bett lag, erst gestern noch hatte er darin gelesen. Und die Kassetten in der Kommode waren mit seiner Musik bespielt.

Auf was für einem Trip war er?

Plötzlich hörte er Schritte, die anscheinend eine Treppe hinaufkamen. Eine ihm unbekannte Frauenstimme rief seinen Namen. “Martin? Bist du schon wach?“

Was sollte er nur machen? Es gab keinen Fluchtweg. Wohin hätte er auch flüchten sollen. Er wusste ja nicht einmal, wo er sich befand und wie er an diesen Ort gekommen war.

Träumte er noch? Ja, es musste ein Traum sein. Es war unmöglich, dass er sich plötzlich an einem unbekannten Ort befand, den er niemals zuvor gesehen hatte.

All diese Gedanken schossen ihm durch den Kopf. Dann klopfte es an der Tür. “Martin, du musst aufstehen. Du kommst sonst zu spät zur Schule”

Schule? Er war über 30 Jahre alt und hatte vor langer Zeit die Schule beendet. Der Traum wurde immer bizarrer, aber der Gedanke, dass er nur träumte beruhigte ihn auch. Und irgendwie war er neugierig, wie es weitergehen würde.

Es klopfte wieder, und ihm wurde klar, dass er in irgendeiner Form reagieren musste, denn die Frau vor der Tür würde nicht weggehen. Anscheinend verlangte dieser Traum Reaktionen von ihm.

Also öffnete er den Mund und versuchte zurückzurufen, doch beim ersten Versuch kam nur ein Krächzen heraus.

“Ist alles in Ordnung?”

“Ja, ich komme gleich.” Beim zweiten Versuch schaffte er es, seiner Stimme einen normalen Klang zu geben.

“Ok, wir sind unten beim Frühstück.”

Das war ein weiteres Indiz, das für einen Traum sprach, denn augenscheinlich war seine Anwesenheit wirklich bekannt in diesem Haus. Auch seine Stimme hatte nicht für Verwunderung gesorgt, und die Frau kannte seinen Namen.

Solcherlei konnte nur in einem Traum passieren.

Er zog sich an, Jeans, Karohemd und Stiefel.

Wo war nur das Bad? Er sehnte sich nach einer Dusche.

Behutsam öffnete er die Tür von “seinem” Zimmer und steckte den Kopf hinaus. Kein Mensch war zu sehen. Er stand jetzt in einem Flur, von dem mehrere Türen abgingen. An einer war auch das bekannte WC-Zeichen.

Erleichtert betrat er das Bad und schloss hinter sich ab. In einer Ecke auf einem kleinen Schränkchen entdeckte er zu seiner großen Freude sein Duschzeug, Deo, Rasierer und ein frisches Handtuch.

Auch im Traum wollte er sauber und gepflegt sein.

Als er gerade unter der Dusche stand, hämmerte es draußen an die Tür, und ein Mädchen rief, dass er sich gefälligst beeilen solle, weil andere auch noch ins Bad wollten.

Verdutzt stellte er das Wasser ab. Die Stimme kam ihm bekannt vor, er konnte sie nur nicht einordnen.

“Ich bin ja schon fast fertig”, schrie er.

Woher kannte er nur diese Stimme? Sie gehörte keinem Mädchen aus seinem Bekanntenkreis, da war er sicher. Genauso sicher war er aber auch, dass er sie in letzter Zeit oft gehört hatte.

Schnell trocknete er sich ab und zog sich wieder an.

Mittlerweile musste er feststellen, dass er den realsten Traum seines Lebens erlebte, aber sein Hirn weigerte sich zu akzeptieren oder auch nur in Betracht zu ziehen, dass es unter Umständen gar keiner war.

Als er die Tür öffnete und die Besitzerin der ihm so bekannten Stimme sah, traf ihn fast der Schlag.

Und plötzlich erkannte er auch die Stimme der Frau, die vorhin an seine Tür geklopft hatte.

Vor ihm stand Buffy. Und die andere Frau war Joyce.

Warum träumte er von der Vampirjägerin aus einer Fernsehserie, die er zwar recht gerne sah, die aber dennoch keinen allzu großen Stellenwert in seinem Leben hatte?

Träumte er wirklich?

Ihm wurde schwindlig, und er musste sich mit der Hand am Türpfosten festhalten.

Er wusste nicht, was er tun sollte. Es gab zu viele Einzelheiten für einen Traum. Er spürte die Maserung des Holzes, auf dem seine Hand lag, er roch den Duft von frisch gebrühtem Kaffee, der durch das Haus zog. Der Stoff seiner Jeans fühlte sich rau unter seinen Fingerspitzen an, und sein sehr kurzes Haar war noch feucht vom Duschen.

Aber wenn es kein Traum war, dann befand er sich in einer Fernsehserie.

Diese Lösung erschien ihm auch nicht sonderlich realistisch.

Es war unmöglich, dass man plötzlich in einer Serie aufwacht. Völlig unmöglich.

Seine Gedanken rasten.

Buffy schaute ihn besorgt an.

“Ist alles in Ordnung mit dir?” fragte sie und legte ihre Hand auf seine Schulter.

“Mir geht es gut”, murmelte er. Schließlich konnte er schlecht sagen, dass er befürchtete wahnsinnig zu sein oder einen ganz schlechten Trip erwischt zu haben, weil er vermutete, dass er sich in einer Fernsehserie befand.

Immer mehr verdichtete sich sein Verdacht, dass es kein Traum sein konnte, Träume waren nicht so.

Buffy schaute ihn an. Und er konnte sehen, dass es Buffy war, eine Person, die nicht real war, die es nur in einer Fernsehserie gab. Sie wirkte nicht wie ein Protagonist in einem Traum sondern wie ein realer Mensch, ein Mensch, der sich Sorgen um ihn machte, weil er immer noch mit bleichem Gesicht an die Wand gelehnt dastand.

Das war viel zu real für einen Traum.

Panik überflutete ihn, und er fing an, sich ins Gesicht zu schlagen.

“Ich will aufwachen, das kann doch alles gar nicht sein”, schrie er.

Mit Gewalt musste Buffy seine Hände festhalten, sonst hätte er sich vielleicht noch ernsthaft verletzt.

“Ich bin wach, ich bin wirklich wach”!

“Natürlich bist du wach, aber anscheinend nicht gut drauf. Oder beginnt man bei dir zu Hause so einen Tag?” Buffys flapsige Stimme brachte ihn kurz zur Besinnung.

“Bist du krank? Sollen wir einen Arzt rufen?”

“Genau, ich brauche einen Irrenarzt, denn ich denke, dass ich in einer Fernsehserie bin!”

Jetzt war es raus. Buffy starrte ihn ungläubig an.

“Was hast du gesagt?”

Sie dirigierte ihn die Treppe hinunter in die Küche und zwang ihn, sich zu setzen, dann drückte sie ihm eine Tasse Kaffee in die Hand. Als Joyce den Kopf durch die Tür steckte, bat Buffy sie, sie für ein paar Minuten alleine zu lassen.

“Und nun erzähl.”

Und er erzählte.

Buffy hörte ihm aufmerksam zu

“Moment, du willst mir sagen, dass du bis eben gar nicht hier warst? Du bist schon seit einer Woche da. Vor einer Woche haben wir dich am Busbahnhof abgeholt. Seit Monaten reden wir von deinem Besuch, es war lange geplant, dass du über Weihnachten zu uns kommst, weil deine Eltern ihre zweiten Flitterwochen erleben wollen. Und sie wollten nicht, dass du über die Feiertage alleine bist, also haben sie meine Mom gefragt.

Und was meinst du damit, dass wir in einer Fernsehserie sind?”

“Ich verstehe überhaupt nichts. Gestern war ich noch zu Hause, jetzt bin ich hier. Ich kenne euch nicht, ich meine, ich kenne euch schon, weil ihr im Fernsehen seid, aber ihr kennt mich nicht. Und meine Eltern sind bestimmt nicht in den Flitterwochen. Außerdem, warum sollten sie sich Sorgen machen? Wir feiern schon seit Jahren nicht mehr gemeinsam Weihnachten.”

“Was meinst du mit der Fernsehserie?” fragte Buffy noch mal ungeduldig.

“Bei uns gibt es eine Fernsehserie, die Buffy – The Vampire Slayer heißt. Und du bist eben diese Buffy. Du jagst Vampire und Dämonen. Und helfen tun dir dabei Willow und Xander, manchmal auch Cordelia. Jetzt aber eher nicht mehr. Oz gibt es auch noch. Aber ihr seid Schauspieler, die diese Rollen spielen. Die Monster sind nicht echt.

Ihr habt viele Fans, die jede Woche vor dem Fernseher sitzen, um eure Abenteuer weiterzuverfolgen. “

Buffy schaute ihn mit großen Augen an.

Ohne Bücher fehlt mir was, ich lese immer, nicht nur Bücher, auch Zeitschriften, Comics, Gebrauchsanweisungen, Beipackzettel, Kataloge, neuerdings Blogs, und es gehört zu meinen absoluten Horrorvorstellungen, dass ich blind werden könnte, denn Hörbucher mag ich gar nicht.
Ich brauche Buchstaben.
Vorzugsweise gedruckte, denn auch e-books sind nicht so mein Fall.

Unser Haus quillt über, Kinderbücher, Krimis, viele Thriller, Horror, Fantasy, SciFi, Romane, Klassiker, auch viele Sachbücher, Biographien, ich sammle sehr viele Buchreihen, habe alleine schon über 100 StarTrek-Romane aus allen Serien, ungefähr alles von Terry Pratchett, bis auf die ganz neuen Sachen alles von King, Agatha Christie, Daphne du Maurier, Clive Barker, Elizabeth George, Minette Walters, Hesse, Goethe, Platon.
Typische Frauensachen sind eher selten vetreten, ich mag keine kitschigen Liebesromane, aber grundsätzlich steh ich allem offen gegenüber.

Und ich bin immer dankbar für Empfehlungen.

***

Acht Jahre bin ich jetzt alt, und wenn ich zurück schaue, dann muss ich sagen, dass ich meine Aufgabe sehr gut gemeistert habe.

Nach Jahren mühevoller Arbeit habe ich meine Menschen endlich erzogen bekommen.

Dabei fing alles recht schwierig an.

Als streunender Welpe wurde mir ziemlich schnell klar, dass ich es im Leben einfacher haben würde, wenn ich mir ein Frauchen oder Herrchen suchen würde.

Natürlich war es lustig, den ganzen Tag frei herumlaufen zu können, aber die Vorteile eines regelmäßig gefüllten Fressnapfes und eines warmen Platzes zum Schlafen waren ebenfalls nicht von der Pfote zu weisen.

Also machte ich mich auf die Suche.

Schon nach relativ kurzer Zeit hatte ich ein geeignet erscheinendes Exemplar gefunden. Sie nahm mich auf den Arm, fand mich süß, schmuste mit mir und gab mir zu fressen. In der ersten Nacht durfte ich sogar bei ihr schlafen, und das erinnerte mich so sehr an meine leibliche Mutter, dass meine Entscheidung gefallen war.

Das sollte meine neue Mama sein.

In den ersten Tagen ging auch alles gut, ich wurde verwöhnt, und man spielte mit mir, ich bekam leckeres Futter und durfte ansonsten machen was ich wollte.

Auf meinen kurzen Beinen rannte ich meiner Mama überall hinterher. Das Leben war einfach perfekt.

Doch leider veränderte sich dann alles. Ich bekam Kommandos und wurde an etwas angebunden, dass man Leine nennt. Alles jaulen half nichts.

Menschen nennen das Erziehung.

Und leider hatte ich ein sehr ambitioniertes Exemplar erwischt, das auf Konsequenz schwor.

So ein Unfug.

Ich hätte ihr gleich sagen können, dass das nicht funktioniert.

Zuerst sah es allerdings noch so aus, als könnte sie sich durchsetzen. Jeder traurige Hundeblick und jedes Jammern wurden von ihr ignoriert. Und weil sie sich so freute, wenn ich brav war, tat ich ihr auch manchmal den Gefallen. Außerdem gab es dann immer extra Streicheleinheiten und eine besonders schmackhafte Leckerei.

Doch sie sollte nicht glauben, dass ich nun erzogen war.

Sobald ich die Chance dazu hatte und auf einem Spaziergang etwas ganz besonders Interessantes erschnupperte oder erspähte rannte ich los.

Es machte mir einen Riesenspaß, ihr bei den Versuchen mich einzufangen zuzuschauen, und ich achtete darauf, immer gerade so weit vor ihr zu sein, dass sie mich nicht erwischte.

Natürlich wurde ich hinterher ausgeschimpft und musste zurück an die Leine, aber das war mir der Spaß wert.

Mit der Zeit führte das nur leider dazu, dass ich draußen gar nicht mehr frei rennen durfte, und an der Leine war es so langweilig.

Ich musste mir also etwas anderes einfallen lassen.

Daher fing ich an, bei Spaziergängen an der Leine zu zerren, ich rannte plötzlich los oder blieb unvermittelt stehen, lief im Zickzack vor Mamas Beinen hin und her bis sie über mich stolperte.

Natürlich war sie davon genervt, und das ließ sie mich auch merken, aber ich hatte nicht damit gerechnet, dass sie eine neue Regel einführte.

Ich sollte ‚bei Fuß gehen’.

Das war noch langweiliger.

Jetzt konnte ich nicht einmal mehr einer Spur folgen oder die Leine um einen Baum wickeln.

Aber anscheinend hatte mein trauriger Hundeblick Erfolg, denn eines Tages wurde zu meiner großen Überraschung das lästige Stück Leder an meinem Halsband entfernt, und mir wurde erlaubt zu rennen.

Das nutzte ich gleich richtig aus und rannte vergnügt die Strasse rauf und runter. Und da ich meinen Willen durchgesetzt hatte, war ich von nun an auch braver.

Meistens zumindest.

Quelle: http://de.wikipedia.org/wiki/Fan-Fiction

Ich habe eine Zeitlang sehr viel FanFic geschrieben, das meiste ist allerdings nicht zur Veröffentlichung gedacht. Teilweise war es sehr brutal und definitiv nicht jugendfrei.
Trotzdem macht es sehr viel Spaß, und man kann sehr schön experimentieren.

***

Der kleine Vogel

Es war einmal ein kleiner Vogel, der lebte zusammen mit vielen anderen Vögeln in einem großen Käfig, der inmitten eines riesigen Tierparks stand.

Jeden Tag kamen viele Leute, die ihn und seine Freunde bewunderten, anstarrten und manchmal sogar fütterten. Trotz des großen Schildes mit der Aufschrift ‚Füttern Verboten’.

Eines Tages wurde ein neuer Vogel zu ihnen gesetzt, was für große Aufregung sorgte.

In letzter Zeit hatte es kaum Neuankömmlinge gegeben, und schon gar keine Exemplare wie diesen.

Der neue Vogel hörte auf den Namen ‚Wildfang’, und er war schon ziemlich alt. Seine Federn waren zerzaust und struppig, er hatte Narben am Kopf und an einem Flügel.

Er hielt sich abseits, hockte missmutig in einer Ecke, putzte sein Federkleid und murmelte leise vor sich hin, während er seine Zellengenossen abfällig musterte.

Nur der kleine Vogel traute sich in seine Nähe, betrachtete ihn neugierig und näherte sich ihm irgendwann so weit, dass er hören konnte wovon er sprach.

Wildfang schien nichts dagegen zu haben und akzeptierte seinen kleinen Zuhörer.

Der kleine Vogel hörte Wörter wie ‚Tiefe Wälder’ und ‚Weiter Himmel’, und eines Morgens nahm er all seinen Mut zusammen und fragte „Bist du von draußen?“

Wildfang schnaubte.

„Ja, ich bin von draußen. Ich bin draußen geboren und habe mein ganzes Leben außerhalb eines Käfigs verbracht.“

Der kleine Vogel staunte.

„Ich bin hier geboren. Wie ist das draußen? Ist es nicht gefährlich? Wie bekommst du zu essen? Findest du es nicht besser hier?“

Wildfang schaute ihn mitleidig an.

„Du lebst tatsächlich lieber in einem Käfig? Du ziehst die Gefangenschaft der Freiheit vor? Ich werde dir mal etwas erzählen.“

Und er begann.

Er berichtete von großen Wäldern und weiten Flächen Wassers, über die er hinwegflog getragen vom Wind, er beschrieb den Fall der Blätter im Herbst, den Duft von Frühling, das Gefühl, völlig alleine durch einen weiten Himmel zu schweben ohne Grenzen und Käfigstäbe.

In Erinnerungen schwelgend erzählte er von seiner ersten großen Liebe, aber auch von der Flucht vor Raubtieren und dem prickelnden Gefühl der Gefahr, vom Nestbau und der Suche nach Nahrung.

Tränen standen ihm in den Augen, als er sich an die riesigen Vogelschwärme erinnerte, die jedes Jahr im Herbst in Richtung Süden flogen und im Frühjahr wieder zurückkehrten.

Es gab keine Vögel mehr.

Fast alle Wälder waren abgeholzt, die natürlichen Nistplätze dem Bau von neuen Wohnsiedlungen zum Opfer gefallen.

Die überlebenden Tiere wurden zu ihrem eigenen Schutz in Tierparks gehalten, wo sich die Besucher an seltenen Tierrassen wie Eichhörnchen, Igeln und Fröschen ergötzen konnten.

Und eben auch an Spatzen, Rotkehlchen und Eulen.

Der kleine Vogel war im Käfig geboren, und bisher war ihm noch nie ein Artgenosse begegnet, der von draußen berichten konnte. Bisher hatte er überhaupt noch nie an draußen gedacht.

Es ging ihm doch gut. Er hatte Gesellschaft, er bekam regelmäßig sein Futter, und es war amüsant, dem Klatsch der gesprächigen Spatzen zu lauschen.

Doch jetzt empfand er eine Sehnsucht, die sein kleines Herz schmerzen ließ, und er träumte des Nachts von Wäldern und dem Duft der Freiheit.

Eines Morgens war Wildfang verschwunden.

Niemand hatte bemerkt, wie er geflohen war, und niemand vermisste ihn, nur der kleine Vogel musste oft an ihn denken.

Doch als einmal der Wächter vergaß, die Käfigtür richtig abzuschließen, fand er nicht den Mut, dem Beispiel Windfangs zu folgen.

***

DIE WETTE

Stuart nieste.
„Diese verdammte Erkältung. Die Menschen fliegen auf den Mond, aber sie bekommen einen einfachen Schnupfen nicht unter Kontrolle.“
Johnnie brummte nur. Ihn interessierte im Moment weder Stus Nieserei noch der Mond. Er wollte weiter.

Stuart ließ sich von Johnnies Desinteresse nicht aus dem Konzept bringen. Er maulte weiter.
“Um diese Zeit nimmt uns sowieso keiner mehr mit. Mir ist kalt, und ich bin müde. Wir suchen uns jetzt einfach einen Schlafplatz.“
“Es ist noch hell, ich möchte heute noch ein Stück schaffen. Da vorne ist die Strasse, ich höre Autos.“
Johnnie ging weiter und vertraute darauf, dass Stu ihm folgen würde.
„Igitt. Ist das eklig.“ Stuart konnte einfach nicht still sein.
Ein beißender Geruch durchdrang plötzlich den Abend. Johnnie hielt instinktiv die Luft an und blieb stehen.
“Was hast du jetzt wieder angestellt?“ fragte er genervt.
“Ich weiß nicht. Ich bin auf irgend etwas getreten. Was schleimiges. Einen Frosch oder so.“
Johnnie seufzte nur und ging weiter. Er wollte gar nicht wissen, was jetzt an Stus Schuhen klebte. Ein Frosch war es bestimmt nicht.
Leider lief es bereits den ganzen Tag so.
Stu traf jede Pfütze, hatte die ganze Zeit nasse Füße, war beim Pinkeln in einen stacheligen Busch gefallen und im nassen Laub ausgerutscht. Er beschwerte sich über das Wetter, das schlechte Essen und darüber, dass ihm ständig Äste ins Gesicht schlugen, wenn er wie ein Elefant durch das Unterholz stampfte.
Dabei war dieser Trip seine Idee gewesen.
Stu hatte unbedingt beweisen wollen, dass er ein ganzer Kerl war, und Johnnie ließ seinen Bruder nie alleine.
Wie Diebe waren sie vor zwei Nächten aus dem Haus geschlichen, nachdem ihnen Stus Frau vorgeworfen hatte, dass sie faul geworden waren. Dabei hatten sie nur gemütlich auf dem Sofa gesessen und Sport geguckt. Wie fast jeden Abend. Immerhin gingen sie tagsüber arbeiten und mussten sich am Abend entspannen. Was sprach dagegen?
Er wusste gar nicht mehr genau, wie es zu dem Streit gekommen war, aber er wusste warum Stu sich auf die Wette eingelassen hatte. Seine Frau musste nur ihre kirschroten Lippen zu einem Schmollmund verziehen, und sein Bruder würde ihr die Sterne vom Himmel holen. Oder ihre neuen Schuhe finanzieren. Wie eine exotische Katze hatte sie mit angezogenen Beinen auf ihrem Sessel gehockt und ihnen eine Wette vorgeschlagen.
Sie würden es nicht schaffen, ohne Geld in der Tasche von ihrem Kaff in Maine nach Bangor zu laufen, und das quer durch den Wald.
Natürlich hatte sie nicht angenommen, dass sie darauf eingehen würden, sie hatte nur provozieren wollen. Sie würde es gar nicht erlauben, dass ihr Mann etwas gefährliches unternahm, schon gar nicht ohne ihre Aufsicht. Johnnie hatte das gewusst, aber Stu war Feuer und Flamme. Er wollte ihr zeigen, dass er noch so männlich war wie früher, als er ihr den Ring an den Finger gesteckt und sie die Stufen zu ihrem Haus hinauf getragen hatte.
Noch in der gleichen Nacht plünderte er den großen Schrank in der Küche und steckte alles an haltbaren Lebensmitteln ein, was er finden konnte. Dazu kamen Streichhölzer, Dosenöffner, Messer, Taschenlampe, Kompass und die mittlerweile eingestaubten Schlafsäcke im Keller, die noch aus alten Pfadfindertagen stammten.
Für Stu hatte das überhaupt nicht kompliziert geklungen, er war auf Abenteuer aus. Sie würden einfach durch den Wald laufen, sich ihr Essen am Lagerfeuer bereiten und nachts unter den Sternen schlafen. Blasen an den Füßen und Regen waren in seinem Traum nicht vorgekommen.
Jetzt musste sich Johnnie seit dem Vortag sein Gejammer anhören.
An der rettenden Strasse würden sie ein Auto anhalten und so weit wie möglich fahren. Er wollte raus aus diesem Wald und wieder in einem richtigen Bett schlafen.
Auch wenn er und Stu dann keine richtigen Kerle waren.
Er sah sich kurz um. Stuart war tatsächlich direkt hinter ihm, aber er sah nicht mehr sehr fit aus.
“Nun komm schon. Die paar Meter schaffst du auch noch.“
Statt einer Antwort ließ Stu erneut ein lautes Niesen ertönen.
Es klang vorwurfsvoll.
Johnnie hörte ein sich näherndes Auto, und rannte los.
Mit einem großen Satz sprang er über einen Busch und landete mitten auf der Strasse. Hastig stolperte er zurück an den Rand und hob die Arme, um den Fahrer zum Anhalten zu bewegen. Erst dann sah er richtig hin, und ihm fielen die Blaulichter auf.
Ein Polizeiwagen.
“Verdammt“, fluchte er und wollte sich wieder zurück ziehen. Doch es war zu spät.
Der Cop hatte ihn gesehen.
Er suchte zwar eine Mitfahrgelegenheit, aber er wollte keinem Schutzbeamten erklären, warum er mit einem Schlafsack auf dem Rücken an der Strasse stand.
Hinter ihm kam mit lautem Getöse und schnaufend Stu aus dem Unterholz. Beschäftigt damit, sich die Nase zu putzen, hatte er den mittlerweile gestoppten Wagen gar nicht bemerkt.
Und auch nicht den Mann in Uniform, der sich ihnen näherte.
“Guten Abend.“
Erst die fremde Stimme ließ Stu aufgucken.
“Hast du jemanden gefunden…, oh?“
Seine verdatterte Mine hätte Johnnie unter anderen Umständen sofort zum Lachen gebracht, aber jetzt war er zu sehr damit beschäftigt, sich eine glaubhafte Geschichte auszudenken. Das stellte sich aber schon im nächsten Moment als unnötig heraus.
“Sind sie Stuart und Johnnie Rathcliff? Man sucht sie überall.“
Ohne den Versuch zu unternehmen, ihre Identität abzustreiten, drehte sich Johnnie zu Stu um.
“Hast du denn nicht bescheid gegeben? Du wolltest doch einen Zettel…“
Stus betretener Gesichtsausdruck war ihm bereits Antwort genug.
“Du hast es also vergessen. Wie konntest du nur?“
Es war eine Sache, zugeben zu müssen, dass sie für die Wanderung wirklich zu weich geworden waren, aber eine ganz andere, wie zwei unartige Schuljungen von der Polizei nach Hause gebracht zu werden.
Auch Stu schien das zu begreifen, denn er richtete sich plötzlich kerzengerade auf.
“Wir machen uns nicht strafbar. Bitte richten sie meiner Frau einen schönen Gruß aus. Wir melden uns bei ihr, wenn wir am Ende unserer Wanderung sind.“
Johnnies Grinsen wuchs immer mehr in die Breite. Mary würde toben, wenn sie diese Nachricht bekam.
Jetzt waren sie doch echte Kerle.

***

ICH HABE MICH SCHON IMMER VOR IHNEN GEFÜRCHTET

Ich habe mich schon immer vor ihnen gefürchtet. So wie man etwas fürchtet, das man eigentlich kennen müßte, und von dem man weiß, daß mehr dahinter steckt, aber die Erkenntnis sich so nahe am Rande des Bewußtseins befindet, daß sie immer verschwindet, bevor man sie zu fassen bekommt. Seit letzter Nacht weiß ich, daß ich Recht habe. Aber ich habe keine Angst mehr.

Hinter dem Haus meiner Eltern, dem Haus, in dem ich aufgewachsen bin, gibt es einen Wald. Aber keinen hellen, freundlichen mit sorgfältig geharkten Wanderwegen und Informationstafeln, mit fröhlichen Wanderern und spielenden Kindern, Eichhörnchen die in den Wipfeln herumturnen und Igeln in den Büschen, mit duftenden Blumen und Brombeerbüschen, die in der warmen Sonne munter wachsen.
Es ist ein düsterer Wald mit uralten Bäumen, deren Kronen so dicht zusammengewachsen sind, daß die Sonne sie nicht zu durchdringen vermag, auf dem Boden liegt das ganze Jahr über moderndes Laub, und dazwischen wachsen seltsame Pilze, die nicht einmal ein Verhungernder anrühren würde. Es ist ein Wald, in dem wir als Kinder nicht spielen durften, es war uns strengstens verboten, uns weiter als in Rufweite hinein zu begeben. Und selbst das nur unter Vorbehalt. Sie erzählten uns Geschichten von verschwundenen Kindern und Wanderern, von wilden Tieren, die in dem Wald lebten, von Sümpfen, aus denen man nie wieder herausfand und Sirenen, die einen in Treibsand lockten.

Und wirklich, des Nachts, wenn ich in meinem Bett lag und nicht schlafen konnte, hörte ich manchmal seltsame Geräusche, ein Jaulen und Kreischen, das einem das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Doch all diese Geschichten verblassten am Tage, wenn ich mit meinen Freunden in den Ausläufern des Waldes spielte, dort, wo das Baumwerk noch nicht so dicht war, so daß die Sonnenstrahlen auf dem Waldboden verschlungene Muster hinterließen. Die Vögel sangen, und bunte Blumen wuchsen zwischen den alten, knorrigen Stämmen. Wir spielten verstecken und fangen, kickten einen verbeulten Ball hin und her, und nach und nach, ohne daß es mir bewußt wurde, war ich tiefer in den Wald vorgedrungen. Aber ich war noch so eifrig und so erhitzt vom Spiel, daß ich erst bemerkte, wie dunkel und kühl es geworden war und wie still, als ich aus vollem Lauf über eine Baumwurzel stolperte und hinfiel.
Es war dämmrig und still wie in einem Grab. Noch verspürte ich keine Angst, ich mußte ja nur zu meinen Freunden zurückkehren. Was sollte mir schon passieren?
Ich stand auf und rieb mir das schmerzende Knie. Dann ging ich los, in die Richtung, aus der ich gekommen war.
Laut rief ich nach meinen Freunden, doch ich bekam keine Antwort, und die Richtung, in die ich lief, schien nicht die richtige zu sein.
Die Bäume standen immer dichter beieinander, auf den Stämmen wuchs schimmliges Moos, und als ich den Kopf in den Nacken legte, konnte ich den Himmel nicht mehr sehen.
Immer tiefer und tiefer gelangte ich in den Wald, vor Anstrengung und jetzt auch vor Angst klopfte mir das Herz bis zum Hals.
Meine Mutter hatte mir immer gesagt, dass man stehen bleiben soll, wenn man sich verlaufen hat, aber ich konnte nicht. Ich war fest davon überzeugt, dass ich nur noch ein paar Meter zu laufen hatte, um meine Freunde wieder zu sehen. Also rannte ich und rannte, bis ich vor Erschöpfung zusammenbrach.

Nur mein keuchender Atem durchbrach die Stille um mich herum. Nicht einmal der Wind verirrte sich in diesen Teil des Waldes, um in den Büschen zu rascheln. Kein einziger Vogel sang sein Lied, und kein Tier huschte durch das Unterholz. Kein Käfer krabbelte über die modrigen Blätter, und kein Insekt schwirrte um mich herum, angelockt vom Schweiß und vom warmen Duft meines Blutes. Ich lag auf dem moosigen Boden und bemerkte erst jetzt, daß mein Knie blutete. Doch der Schmerz drang nicht in mein Bewußtsein, das sich gerade wieder an all die Geschichten erinnerte, die man uns Kindern erzählt hatte. Jeden Moment erwartete ich, dass ein großes Tier mit geifernden Lefzen auf mich zu springen würde, um mich bei lebendigem Leibe zu zerreißen oder sich der Boden unter mir auftun würde, um mich zu verschlingen.
Alles in mir schrie danach, weiter zu rennen, aber mein Körper war starr, ich konnte mich nicht rühren.
Daher lag ich einfach nur da und versuchte, meinen Herzschlag wieder unter Kontrolle zu bekommen.
So verbrachte ich eine ganze Weile.

Da nichts geschah und ich immer noch am Leben zu sein schien, zwang ich mich dazu aufzustehen und meinen Weg fortzusetzen.
Mein Knie war mittlerweile ziemlich steif, und ich humpelte durch den Wald. Irgendwann mußte ich doch den Waldrand erreichen oder auf einen Weg stoßen, auf eine Siedlung oder zumindest ein bewohntes Haus.

Nach einer endlos anmutenden Wanderung kam ich auf eine Lichtung.
Riesige Bäume mit dicken Stämmen, die ich mit meinen Armen nicht hätte umspannen können, selbst wenn sie doppelt so lang gewesen wären, umrahmten einen kleinen See mit schwarz glänzendem Wasser. Dieser Teil des Waldes mußte uralt sein, selbst hier schaffte es das Licht nicht, bis auf den Boden vorzudringen, und es herrschte ein ewiger, in völlige Stille getauchter, Dämmerzustand, der um so unheimlicher wirkte, da große, schillernde Insekten überall umherflogen.

Libellen.

Ich war kein Kind der Stadt. Geboren und aufgewachsen in einem Haus am Rande eines winzigen Dorfes in einer Gegend mit vielen kleinen Seen und Tümpeln, waren mir Libellen nicht fremd. Aber so große Exemplare hatte ich noch niemals zuvor gesehen.
Die riesigen Tiere mit einer Flügelspannweite von fast einem Meter schwebten in ihrem lautlosen Zickzackkurs über die Lichtung und ließen mich vor Entsetzen erstarren. Ich verlor wertvolle Sekunden, in denen ich zu keiner Reaktion fähig war, bevor ich panisch zurück stolperte und versuchte, mich in den Schutz der Bäume zurückzuziehen, doch als ob sie mich bemerkt und als Eindringling identifiziert hätten, flogen drei oder vier der blau und grün glänzenden Insekten auf mich zu und blieben direkt vor mir in der Luft stehen.
Ihre riesigen Facettenaugen starrten mich an, hypnotisierten mich, lockten mich, ein Flüstern lag plötzlich in der Luft, die Zeit schien still zu stehen. Ich verlor mich völlig in diesen Augen, hatte das Gefühl, von einem Sog mitgerissen zu werden, und verlor meine Angst.

Und dann geschah es, direkt vor meinen Augen. Die Libellen transformierten zu wunderschönen, jungen Frauen in schimmernden Gewändern, mit langen Haaren und ausdrucksvollen Augen.
Ich war erst acht, und doch konnte ich die sexuelle Aura, die von diesen Wesen ausging, ganz deutlich spüren, sie zogen mich in ihren Bann, und ich ließ mich mitreißen in ihrem luftigen Tanz um den See.
Scheinbar stundenlang ging dieser Reigen, sie spielten mit mir, umschwirrten mich, ihr glockenhelles Lachen klang in meinen Ohren, aber sie sprachen kein Wort.
Ich drehte mich mit ihnen im Kreis, fast schwerelos hüpften und sprangen wir, sie hielten mich an den Händen, und mehr als einmal verlor ich den Boden unter den Füßen.
Noch niemals in meinem Leben hatte ich mich so leicht und unbeschwert gefühlt, ich hätte ewig so weiter tanzen können.

Doch von einem Moment auf den anderen wurde es dunkel, die Mädchen verschwanden, nur eine silbrige Stimme hauchte mir ins Ohr.

„Wir warten auf dich, du wirst uns wieder sehen.“

Als ich wieder zu mir kam, war ich allein. Samtene Dunkelheit umgab mich, nur ein einziger Strahl fahlen Mondlichtes fiel auf den See, der verlassen vor mir lag, aber ich fürchtete mich nicht. Mir war, als wäre ich aus einem langen und intensiven Traum erwacht, ich fühlte mich erfrischt und lebendig.
Behende sprang ich auf die Füße, die Verletzung an meinem Knie bereitete mir keine Probleme mehr, und ohne zu wissen warum, kannte ich den Weg aus dem Wald heraus.
Irgendwann wurde ich von den Männern des Dorfes gefunden, die mich erleichtert in ihre Arme schlossen.

***

MARC

Marc war ein ganz normaler 12-jähriger Junge. Er war etwas zu schlaksig, hatte verstrubbelte Haare, Sommersprossen und Flicken auf den Jeans.
Doch es gab etwas, was ihn von seinen Altersgenossen unterschied.
Während die anderen Kinder Fußball oder fangen spielten, kletterten und herumhüpften, stand er nur am Rand und schaute zu.
Marc war gehbehindert.

Sein eines Bein war 10 Zentimeter kürzer als das andere, Skoliose nannten das die Ärzte.
Ihm war egal wie man es nannte, er wusste nur, dass er durch den Schuh mit der dicken Sohle schlechter laufen und springen konnte als alle anderen.
Aber den Schuh musste er tragen, da er den Längenunterschied ausglich.
Anfangs hatten sie ihn noch mitspielen lassen, doch im Tor war er zu ungelenk und auf dem Platz zu langsam. Er stolperte mehr als er rannte und fiel häufig hin.
Seine Kletterfähigkeiten waren eingeschränkt, und nachdem man ihn einmal von oben retten musste, weil er ohne Hilfe den Abstieg nicht mehr schaffte, gab er es ganz auf.
Irgendwann wurde er nicht mehr zum Mitspielen aufgefordert, die Mannschaften wurden ohne ihn zusammengestellt.
Also verbrachte er seine Nachmittage damit, den anderen beim Spaß haben zuzuschauen.
Die meisten ließen ihn in Ruhe, ignorierten ihn mehr oder weniger, kamen nur manchmal, wenn sie Hilfe bei den Hausarbeiten brauchten in der Annahme, er müsse schlau sein, wenn er nicht richtig laufen konnte.
Doch es gab auch die anderen, die ihn mit ‚Klumpfuß’ verspotteten, seine Mappe auf den Boden warfen und um ihn herum hopsten.
Er hob dann ungeschickt seine Sachen wieder auf, ging einfach weiter und versuchte, die Schimpfworte zu überhören.
Mit den Jahren hatte er sich fast an sie gewöhnt.
Eines Tages stand er wieder als Zuschauer eines Fußballspieles am Rand.
Etwa zehn Jungen und Mädchen balgten in einer engen Gasse um den Ball, den sie in ein aus Mülltonnen improvisiertes Tor schossen.
Marc hatte sich in einen Hauseingang zurückgezogen, um nicht im Weg zu sein.
Das Spiel wurde immer wilder, das Geschrei lauter, es ähnelte mehr einer Balgerei.
Plötzlich gab es ein lautes Klirren. Zielsicher war der Ball durch ein Fenster im Erdgeschoss geflogen.
Der Schütze bewunderte sein Werk nicht lange, bald würden die ersten Erwachsenen schimpfend aus den Häusern kommen, daher beeilte er sich, wie die anderen Kinder vom Schauplatz des Verbrechens zu fliehen.
Als er an Marc vorbeirannte fand er aber trotzdem noch die Zeit, ihm ein warnendes „Wehe, du verpetzt uns“ zuzuzischen.
Auch Marc wollte weg, doch er kam nicht weit. Humpelnd hatte er gerade ein paar Meter überbrückt, als ihn schon eine Hand am Kragen packte.
„Wer hat geschossen? Wer war das? Was hast du gesehen?“
Er wurde von allen Seiten mit Fragen überschüttet, aber er gab keine befriedigende Antwort.
Warum er das tat wusste er sich selber nicht zu erklären, aber zu petzen erschien ihm nicht richtig. Und obwohl man ihm nicht glaubte, beharrte er darauf, nicht gesehen zu haben, wer den Ball getreten hatte.
Nach einer Weile ließ man ihn ziehen, und er ging langsam nach Hause.
Am nächsten Tag in der Schule stand er während der Pause wie immer am Rand und schaute zu.
Nur eines der Kinder kam kurz zu ihm, klopfte ihm auf die Schulter und sagte „Danke, Kumpel.“, bevor es wieder zu seinen Freunden zurück rannte.

Vor Jahren war ich Mitglied einer Gruppe von Hobbyautoren, die sich gegenseitig geholfen und kritisiert haben. Dort gab es so eine Art Wettbewerb.

Verschiedene Schlagworte wurden vorgegeben, die auf den ersten Blick nichts miteinander zu tun haben, und aus denen sollte eine Geschichte gebastelt werden. Das Genre spielte dabei keine Rolle.
Das funktionierte erstaunlich gut.

Daher meine Bitte an euch…, gebt mir Input.

Von den ersten 10 vorgeschlagenen Wörtern werde ich mindestens 5 verwenden, vielleicht sogar mehr.

Vorschläge mit Obzönitäten oder zu viel Gewalt werde ich löschen, ansonsten ist alles erlaubt sofern es ein realexistierendes Wort ist und kein Dialekt.